Пару дней назад я наблюдала прекрасную картину. Небо. Мое любимое небо - прозрачно-голубое, пастельное, с бело-розовыми перьями облаков. Такое небо рисовали мастера эпохи Возрождения. Мое любимое небо. Это поэзия для глаз.

А еще про книги. Опять же пару дней назад я поняла, снова, насколько тот человек в прошлом - другой. Это не я. И не вы. Его уже нет. Он был хорошим или глупым, или смешным, или счастливым, или наивным… Как мы меняемся…
Получается, что ты напишешь книгу. Пройдет 10 лет. Тебе уже будет дико, что ты мыслил тогда так? Делал такие выводы? Кто-то говорит - когда взрослеешь, понимаешь жизнь - всё, ты сформирован, как личность. Чушь. Ты всю жизнь ее пытаешься понять, точнее, понимаешь, узнаешь, проживаешь, в лучшем случае. И она не устает тебе открываться новыми гранями. Невозможно остановиться в развитии, если ты себя самостоятельно не тормозишь. Многие тормозят из-за страха. Но если окунуться в эту пучину с головой!.. Уух!!!
Это здорово. Это интересно. А дневники - ни к чему. Пройдет время, можно улыбнуться над ними или опечалиться. Не важно. Это прошло. Этого нет. И все-равно, это прекрасно - как воспоминание. Как опыт.